Na iminência do seu toque,
jaz na retina o bom sufoco
que tarda em ser desejo,
em ser carne, em ser belo.
No seu jeito carrossel,
lança-nos a sombra da sua dança
e o fumo dos seus pensamentos.
Tais tormentos
chegam somente a ser as vicissitudes da busca,
das horas tardias e do desaire,
enquanto o sexo continua a ser um troféu mínimo,
perdida está a guerra do amor.
Sem ligar muito ao finito,
subo as escadas em direcção à solidão
e desligo o mundo.
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