EVOLUÇÃO EM DECONSTRUÇÃO

 

A morte sai à rua numa tarde assim-assim. Enverga o seu melhor sistema, porque é puta fina. Fina como a foice que se aloja na espinha débil dos submissos. Foi-se a vontade do desassossego. Foram-se os anéis, os dedos e os sonhos de um rebanho que dorme a horas incertas e pasta o medo.

NÃO TRAZ FELICIDADE

 

A democracia foi o melhor que se arranjou como sistema para legitimar o capitalismo. No final de contas resume-se tudo ao poder e do poder advém o falhanço: religião, política e maquilhagem.

JÁ FALTOU MAIS

 

Contra as investidas do tempo nomeado vida cultivo o riso perante a inevitabilidade do grande apagão, esse cerco que tolhe a vontade de sermos nós próprios, essa lógica voraz para os fracos, essa interrupção involuntária para os fortes, enfim a duradoura doença; rir é o único remédio.

O HINO

 

O patriotismo é um mero romantismo que alimenta emoções, mas não enche barriga.

VIVER MATA

 

Um médico é nada mais que um costureiro que remedeia as chagas da vida, adiando a inevitável sucumbência. 

HIPNOSE

 

O desporto é uma actividade tão vaga, quando mais um passatempo mediático. 

EMENDAS

 

Uma porção de terra vulgo nação constituída à força mantém organicamente a sua história violenta. 

PONTÍFICIE

 

O dinheiro é o cúmulo da má-fé. 

NADO MORTO

Na calada da noite, a luz fere, Lúcifer,

mas neste movimento líquido, que não pertence a qualquer divindade,

enalteço a sucinta dose de lucidez que faz de nós a verdade

num estranho lago de ossos.

Quem dera a muitos poder consultar os astros do seu próprio entendimento

sem lânguido sacrifício, sem mortal peneira, sem avistar o firmamento.

Quem dera a muitos ter a força dos capazes e dos vorazes,

porque longa é a senda em que saciamos a cópula.

Os corpos estelares somos nós

que continuamos a dar nós

ao pó dos nossos dias,

pondo de parte o fogo que nos une

e que nos liberta;

desperta!

Entretanto, dei outro nome ao inferno. Chamo-lhe amor.

TU QUERES VER

A imagem do nosso abismo desce sobre nós

sempre que as sombras pairam nos nossos olhos;

sombras que dissiparam as chamas

que costumávamos consumir com os nossos corpos.

Os corpos carbonizados não alimentam os sonhos,

porque não passam de sonhos,

e o Verão já não é a mais bela canção.

Mas a terra que martela as cinzas da nossa sobrevivência

mantém-se longe de todos os medos que sopram ao nosso ouvido.

Senhoras e senhores,

chegou o fogo-pai.

Devora os temores

e daqui já não sai.

Ele quer que lhe devolvam os gemidos cósmicos,

os sorrisos atónitos

e os gritos que se aprofundam nos becos do inconsciente.

Enquanto permanecer na vontade, convidar-nos-á para suspirarmos o ar que respiramos

e envolvermo-nos com a batida da terra.

NUNCA CONTRARIEM UM PANDA

Sei quem sou,

quando juntos inventamos um reino que se dispersa no veludo

e na tua eloquência. 

O sangue que corre novo nas veias,

espalha-se pelas paredes cheias

da presença do teu âmago. 

Habitam seres na tua pele

que derrotam o fel

de tudo o resto,

para depois neste leito permanecer o cândido manifesto

dos teus lábios.

Esta noite, não quero pensar.

Deixem-me apenas perpetuar

a morte dos meus sentidos

nesta voluptuosa desordem. 

UMA FLOR E UM POEMA-PIPOCA

Antes daquela estrada que desce contigo,

verás que o vazio faz parte da caminhada,

porque a paixão é a primeira a desistir,

enquanto o amor reside apenas nas palavras.

Na tua inconsciência,

um suspiro é um gentil suspiro,

um retiro é um gentil retiro,

mas a força do adeus

torna-se maior que a força do aconchego.

No escuro,

- e sempre no escuro -

as tuas pernas contorcem-se em espasmos devolutos,

depois de sonhares a queda,

e nesse teu sonho, regressas ao mar lânguido do teu sufoco,

onde guardas memórias plausíveis da tua mãe.

No dia em que tudo cessar,

a vontade engolirá a noite da loucura,

sem voos tutelares,

sem histórias para relembrares,

e tudo se instalará na pujança salivar da minha voz.

O TÁXI ESTÁ MORTO

MODAS

Que moda é esta das grinaldas? Ah, já percebi.

HÁ DIAS ASSIM

HÁ DIAS ASSIM

A EMBRIAGUEZ PRECIPITA A GRAVIDADE

A tarde cola-se ao teu cabelo,

como os insectos cegos da discórdia.

E agora que os corpos anunciam o Verão,

brota da fonte fresca,

a poesia serôdia.

Sonhamos a prata num furo,

neste quarto obscuro,

enquanto as ondas do mar

espalham o sol na torna-viagem do estrondear.

Reflecte-se o sol nas sombras das tuas pálpebras,

na areia escura do teu ventre,

desaparecendo assim o nosso destino demente.

O sol é o objecto principal num dia que não existe.

É uma bomba que expele as pessoas para o vómito da espuma

e a vida submersa no frio dos nossos gestos.

HÁ DIAS ASSIM

HÁ DIAS ASSIM

HÁ DIAS ASSIM