A morte sai à rua numa tarde assim-assim. Enverga o seu melhor sistema, porque é puta fina. Fina como a foice que se aloja na espinha débil dos submissos. Foi-se a vontade do desassossego. Foram-se os anéis, os dedos e os sonhos de um rebanho que dorme a horas incertas e pasta o medo.
